Everybody Lies / Todos Mienten

Polos bajo la cama, yulelé, el brasier guinda se ha perdido entre nuestras historias de madrugada motivo por el cual aún estás en la cama… Pero tu alma aún anda dispersa, buscando regresar a tu cuerpo en la mañana, descuida, que buscar respuestas no es un crimen y mientras espero tu despertar voy a la cocina, yulelé. Hay días en silencio, donde los reflejos se quiebra, sin remedio, y un beso se da, en silencio. ¿Cuál será el misterio hoy? Para descubrir en que partida haz perdido, que surcos deberemos seguir, para ver la luz, yulelé Sin darte cuenta, ya es de noche y estoy aún contigo, renaciendo, durmiendo y sonriendo, esperando la noche, para amanecer contigo, Yulelé.

El sudor frio, como un torbellino llega a mi, entre voces suplicando que es hora de perderse. Media vuelta sin saber a que nación partir, solo con una foto de guía, una corona, como salvavidas. Una foto, que incita a perderse, no por un momento, todo lo contrario,  perderme de noche y de día. Esperando escuchar tu susurro, y salvaguardar tu aroma, pero no lo consigo… no lo consigo. Y antes de despertar me digo, que el infierno existe, y está aquí,  a toda hora de la madrugada despierto, sin ti.

Ahí afuera,  permanece el silencio, entre las noches la pasa cautivo, como el niño que ayer estuvo vivo. No hay punto a reclamar, si a pesar de querer vivir, salgo increpante, buscando consuelo en otra parte. ¿La historia se volverá a repetir? Todo depende de mí, esta vez seré egoísta, no te daré crédito si termino con una sonrisa. Ir bajo una estrategia...es complicado, sii de noche el sueño no se ah conciliado, despertar bajo.el sol  con emociones, o despertar tarde y cargar errores.

No desesperes, ella ya va en camino, y al llegar ella derrochara perfume a jazmin, cuánto quisiera que su visita no tenga fin  Mentras esté al lado, las penas elimino y con cada beso...vaya.. que beso… me fascino... y siempre como cualquier curioso, hay una pena que se asoma intentando opacar está media sonrisa… esto es serio, no es broma No miento al decir que no quiero perder ciertos recuerdos como el de ayer, entre tantos desvelos y al despertar a media mañana, sentir ese aroma en la cama.

Dante es un buen amigo lejano que en nuestra infancia compartimos riñas y del mercado siempre nos “obsequiaban” piñas por las circunstancias de la edad, está distanciado por un hurto que hizo en mi casa, fue expulsado solo sé que a algún país de Europa se ha ido espero que de un nuevo problema no haya huido Dante siempre tan intrépido y confiado tanto confianza, con los años se ah dañado… y espero que estés bien amigo, así te haya perdido.

Bajo la sombra de un faro quebrado asomo mi revoltosa inquietud son por mis años que estoy en total plenitud y aleja esa nostalgia ajena, que no estoy perdido es solo un día que voy confundido y en esos días suelo correr frente al mar hasta donde ya no pueda respirar es casi un deporte que practico en silencio mientras voy hacia ti, dando vueltas a tu edificio esperando ese abrazo que me lleva a suspirar.

Una pluma sobre la orilla, mientras rompe el reflejo, de una ilusión marchita,  como un turista sin cobija. El péndulo de su emoción, se va curando de heridas sociales amores y pérdidas banales. A quien debió haber perdido pera ser un turista sin emoción, que de ruta en ruta buscando una razón… Cerrando solo los ojos entiende lo que la paz descansando con brillo lunar en silencio… aprendió a amar.

Oliverio siempre tentando a la muerte, siempre jugando, con su suerte en medio de un café con su amada o con la nodriza que añora tener en casa. Proclamando a Borges como almohada y ese gato que le recuerda a Poe sobre su ventana, que de rato en rato, se escapa a mirar a la luna, perdiendo la noción del tiempo y su figura. Ya sin más en que pensar, va por un café esperando que pasé algo inapropiado, un alma que tome valor y le hable, porque así está su casa, vacía, sin nadie. Siempre amargo, y caliente, cuando lo agarras ni te imagina lo que dejará, jamás cojas el café sin antes enfriar. Hay café por las mañanas, por las tardes y trasnochadas, y aún añora Oliverio, despertar con ella en las mañanas

Y antes de que salga el sol hay cánticos que acompañan, a esta velada rara... esperando.... Y nada... Tal vez sea por mi hogar, que más parece una prisión, que cuando me asomo por la ventana, Pues.. nada... Hay susurros en la habitación, exclamando perdón y consuelo, pero a pesar de estar ahí.. no los veo. Al despertar luego de un iracundo sueño, veo la nota bajo la almohada, espero hayas dormido tranquilo, - Un beso, tu tío, te quiero.

¿Lo mismo de cada fin de semana? Sí por favor, una cusqueña de trigo helada con posavaso ayacuchano y de fondo, Manuelcha Prado Hagamos tiempo con las trivias, hasta que lleguen las 10, para soltar improperios sobre conciertos fallidos o al que no fuimos. Y dependerá de alguna voluntad si ella cruza la puerta, tal vez sea por mi o por Santa Garcia. Pero por mientras sigamos Sr. Luis, citando a Machado o Benedetti, recordando lo que no pasó y olvidar lo ocurrido hoy. Y pasarán las 12 de tanto conversar, mientras Ud. Sr. Luis, solo hace hora esperando a la prima y yo a la fan de Santa Garcia. Y mirándonos las caras sabiendo que no vendrán pedimos una helada más, como para recordar. Ud. se va a la casa de al lado, y pido algo más para terminar, sin ya querer esperar, salgo de Fela y decido empezar a actuar.

Genaro y sus aventuras, jamás le creí alguna, siempre dejaba que las contara él era feliz, aún sabiendo su mentira. Historias húmedas por las tardes, para digerir el almuerzo de comedor, entre risas junto al teniente Fernandez todo un show, Genaro siempre dando vacilón. Por las noches una pichanga por la resaca, para iniciar la mañana de oreja a oreja, y a pesar de no tener una de ellas, iba sonriente, a pesar de las muletas.

El vaso no estuvo tan lejos después de todo solo fue la nostalgia llena la medianoche cruel embustera. Y la infausta decisión, de quedarme quieto a oscuras, prefiriendo seguir con sed que morir en el camino con hidalguía. Entre tantos pasos sin sentido, me percato que se aproxima la hora azul, donde no siempre hay luz pero siempre hay calidez... como en sus brazos la quietud. Luego de tantas horas, esto ya está por cerrar pasando la hora azul y si quietud no siempre se termina sonriendo en muchos casos, estás obligado a seguir viviendo.

En los olmos del campo el viento no suele jugar a favor solo hace de las suyas, creyendo que el tiempo no pasó ti. Y no le pidas visión al octogenario, al que te acariciaba con sus brazos mientras calmaba los gritos de silencio entre suspiros veías crecer a esa flor. Los vientos de mi infancia siempre tronaban, esperando no llamar mucha la atención, el tiempo y la distancia no estaban a favor sus brazos ya no podían sostenerme. El octogenario ya olvidaba sus palabras, el apoyo ahora por parte de sus hijos mientras me perdía en ese campo, que me vio morir y nacer pero tranquilo viejo, no pienso caer.

Entre la noche y la mañana la larga espera no se hace notar esperando a la paloma teñirse de azúl mientras intento ver tu sonrisa por la persiana. Hay conexiones que van y vuelven, como alguna promoción de verano, otras se hacen extrañar, y las más importantes, ya no estarán. Y entre tantas variantes, intentando encontrar esa casualidad, ese vértigo en la carretera, que nos hizo encontrar... No creo que todo haya sido casualidad esa conexión que hubo en medio de la ciudad, entre puentes y avenidas, siempre al aire libre o a escondidas...