Café traslúcido

Oliverio siempre tentando a la muerte,

siempre jugando, con su suerte

en medio de un café con su amada

o con la nodriza que añora tener en casa.

Proclamando a Borges como almohada

y ese gato que le recuerda a Poe sobre su ventana,

que de rato en rato, se escapa a mirar a la luna,
perdiendo la noción del tiempo y su figura.

Ya sin más en que pensar,

va por un café esperando que pasé algo inapropiado,

un alma que tome valor y le hable,
porque así está su casa, vacía, sin nadie.

Siempre amargo,
y caliente,

cuando lo agarras ni te imagina lo que dejará,

jamás cojas el café sin antes enfriar.

Hay café por las mañanas,

por las tardes y trasnochadas,
y aún añora Oliverio,
despertar con ella en las mañanas