Por las ramas

En los olmos del campo
el viento no suele jugar a favor
solo hace de las suyas,
creyendo que el tiempo no pasó ti.

Y no le pidas visión al octogenario,
al que te acariciaba con sus brazos
mientras calmaba los gritos de silencio
entre suspiros veías crecer a esa flor.

Los vientos de mi infancia siempre tronaban,
esperando no llamar mucha la atención,
el tiempo y la distancia no estaban a favor
sus brazos ya no podían sostenerme.

El octogenario ya olvidaba sus palabras,
el apoyo ahora por parte de sus hijos
mientras me perdía en ese campo,
que me vio morir y nacer
pero tranquilo viejo,
no pienso caer.