Everybody Lies / Todos Mienten

¿Lo mismo de cada fin de semana? Sí por favor, una cusqueña de trigo helada con posavaso ayacuchano y de fondo, Manuelcha Prado Hagamos tiempo con las trivias, hasta que lleguen las 10, para soltar improperios sobre conciertos fallidos o al que no fuimos. Y dependerá de alguna voluntad si ella cruza la puerta, tal vez sea por mi o por Santa Garcia. Pero por mientras sigamos Sr. Luis, citando a Machado o Benedetti, recordando lo que no pasó y olvidar lo ocurrido hoy. Y pasarán las 12 de tanto conversar, mientras Ud. Sr. Luis, solo hace hora esperando a la prima y yo a la fan de Santa Garcia. Y mirándonos las caras sabiendo que no vendrán pedimos una helada más, como para recordar. Ud. se va a la casa de al lado, y pido algo más para terminar, sin ya querer esperar, salgo de Fela y decido empezar a actuar.

Genaro y sus aventuras, jamás le creí alguna, siempre dejaba que las contara él era feliz, aún sabiendo su mentira. Historias húmedas por las tardes, para digerir el almuerzo de comedor, entre risas junto al teniente Fernandez todo un show, Genaro siempre dando vacilón. Por las noches una pichanga por la resaca, para iniciar la mañana de oreja a oreja, y a pesar de no tener una de ellas, iba sonriente, a pesar de las muletas.

El vaso no estuvo tan lejos después de todo solo fue la nostalgia llena la medianoche cruel embustera. Y la infausta decisión, de quedarme quieto a oscuras, prefiriendo seguir con sed que morir en el camino con hidalguía. Entre tantos pasos sin sentido, me percato que se aproxima la hora azul, donde no siempre hay luz pero siempre hay calidez... como en sus brazos la quietud. Luego de tantas horas, esto ya está por cerrar pasando la hora azul y si quietud no siempre se termina sonriendo en muchos casos, estás obligado a seguir viviendo.

En los olmos del campo el viento no suele jugar a favor solo hace de las suyas, creyendo que el tiempo no pasó ti. Y no le pidas visión al octogenario, al que te acariciaba con sus brazos mientras calmaba los gritos de silencio entre suspiros veías crecer a esa flor. Los vientos de mi infancia siempre tronaban, esperando no llamar mucha la atención, el tiempo y la distancia no estaban a favor sus brazos ya no podían sostenerme. El octogenario ya olvidaba sus palabras, el apoyo ahora por parte de sus hijos mientras me perdía en ese campo, que me vio morir y nacer pero tranquilo viejo, no pienso caer.