Ir al contenido principal

¿Ahora que hacemos?

En verdad, no me atreví a preguntar esto hasta hoy,
tal vez sea porque estoy ebrio con 6 copas de jack daniel’s sobre mi,
o porque de verdad me importas,
no importa, muchas cosas de estas son por ti.

De las miles de historias que te he contado, y que de repente ninguna te ah impresionado, déjame decirte que el 80% son verdades… por que…
¡Dime tú!, ¿Quien dice siempre toda la verdad?. No creo que tu madre, porque seguro mintió para hacerte feliz, tampoco tu padre, porque de seguro que siempre cuidaría de tí, y ahora es difícil que eso pase.

No te apiades de mi si te cuento algo triste,porque serías muy hipócrita si primero no lloras por tus cruces… Me pides que sonría, y lo hago, enserio que lo hago, pero no cuando hay silencio. ¡Recuerda! Nunca me especificaste en que momento reír…

Aún te quiero, y digo aún porque siento que ninguno se ah alejado todavía… Se que para encontrarse, trilladamente uno debe perderse, pero dime, ¿No es bueno equivocarse?. ¡Vamos! Haz algo de los que pocos dan fé, incluso tú.

Tu no eres atlas para llevar el peso del mundo sobre tus brazos, si siquiera puedes cargar tu propia peso, y no porque no seas capaz, si no, porque prefieres estar sola, en donde tu combustible siempre fue la de 97, limpia hasta cierto punto… Pero fíjate, los tiempos han cambiado, y aunque muchos sigan pensando en el mañana, tú aún piensas que se hará hoy… no tienes planes, pero sabes a donde llegar. No tienes medios, pero aún puedes soñar.

Yo no pretendo empujarte, solo pretendo mirar. Me gusta ver como una estrella cae en el firmamento, y explota, para convertirse en un nuevo universo.

Todos hemos perdido. Pero no te quites lo que no has ganado aún, no te sabotees tu misma, deja que el tiempo cumpla su vil función, para eso existe eso, entre tú y yo.

Comentarios

Entradas populares de este blog

Tipos de hombres: amante lírico-amante épico

Por   Milan Kundera Entre los hombres que van tras muchas mujeres podemos distinguir fácilmente dos categorías. Unos buscan en todas las mujeres su propio sueño, subjetivo y siempre igual, sobre la mujer. Los segundos son impulsados por el deseo de apoderarse de la infinita variedad del mundo objetivo de la mujer. La obsesión de los primeros es lírica: se buscan a sí mismos en las muejres, buscan su ideal y se ven repetidamente desengañados porque un ideal es, como sabemos, aquello que nunca puede encontrarse. El desengaño que los lleva de una mujer a otra le brinda a su inconstancia cierta disculpa romántica, de modo que muchas mujeres sentimentales pueden sentirse conmovidas por su terca poligamia. La segunda obsesión es épica y las mujeres no ven en ella nada conmovedor: el hombre no proyecta sobre las mujeres un ideal subjetivo; por eso todo le resulta interesante y nada puede desengañarlo. Y es precisamente esa incapacidad para el desengaño la que contiene algo de escandalos...

En Mayo se regresa

Una y otra vez, regreso y pienso, ¿Dónde lo ocultamos? todas esas palabras que ya no decimos. Bajo un árbol a medianoche, esperando la hora de dormir sonriente… y entre mis miedos, siempre impaciente. Siempre regreso, buscando esas palabras, entre la neblina de media noche. tus palabras, mujer.

Sumas y Restas

Recorriendo los pasos,   como alma a punto de partir, pero en este caso, solo intenta huir. Quiere que su pena se quede en el olvido, como cual billete falso en una tienda de esquina, pero no puede, el dice ¡Soy tímido! y le digo: no te creo, ven, camina… No estoy solo, eso lo sé,   mira, tengo su foto en mi billetera, sabiendo que un día se me podrá olvidar, o venga el dueño y me la quitará. Y si se la lleva… ¡Qué importa! Y si se te pierde… ¡Qué importa! Jamás te podrán quitar o se te olvidará lo aprendido, pero si sabes sumar, mejorarás. Complicado mirar el techo y ver el vació, recordar que en la billetera llevo cáscaras de huevo, usadas para crear algo tan dulce, que como todo postre guardado. se termina hongueando y apestando.   Y si sumamos y restamos, aquí estamos, de pared a pared, sin sentirme perdido, porque sonrío, porque vivo.